...

Sin título más que puntos suspensivos.
Sin par de medias.
Sin sábanas para la cama.
Sin vergüenza.
Sin abrigo.
Sin primaveras en bolsillos.
Sin bolsillos con pelusas.
Sin carozos en los bolsillos.
Sin mí.
Sin vos.
Ni voz.

jengibre

llovía dentro de nuestras tazas
y la miel se escapaba por debajo.
con un abrazo inyectado en canela
y la mente flúor..
atrapo los pocos bichos de luz
que sobraron del verano pasado,
para prepararte mi lampara favorita.
así nos alumbramos mientras tomamos
un té que huele a jengibre.

(Perdòn Señora, le robaré una pequeña frase)

De Parado
me como un funeral al paso
entre el vientre
y el recuerdo.

Si el Muerto hablara,
de seguro dirìa: buenas noches,
señores,
sirvanse un pedazo de
mi carne muerta
y helada,
sirvase usted señora
un pedazo de hígado
hinchado y desierto,
convidele a su niño
un trozo de mi dulce
espina dorsal,
sirvanse queridos,
sobre este mantel
elástico
llamado piel,
hagan el buen provecho
en mi última final.

O tal vez diría
solamente buenas noches,
pidiendo unas últimas
palabras quebradas
al sol,
comiendo
al paso
del
último
ojo.

En cambio,
tal vez,
si despertara
llamando por los
costados
para verse
en la cara
y la voz
en la prole
herida
y sangrante
los escupiría
a troche y moche
por toda
la escalera
y la noche,
y cantaría
a voz
de
niño en santo.

Solo y solamente, lo diré por última vez, para comerse las uñas de funeral al paso.

Cosas que pasan...

a veces,
cuando cierro los ojos
y me concentro
mucho
mucho...
me salen por debajo de mis uñas
brotes bien verdes
requete bien verdes...
( y en esos momentos, semehacepayasolapanza... )

otras veces, no...


y bue...

pudris

estos malditos gnomos,

que me persiguen

hablandome al oido

gritandome que los mate

que no los escuche

que los encierre

en la Siam di Tella

mientras se descongela

y los tomates se pudren en su espalda.

Fleet+Foxes+-+Mykonos

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funeral

enmascarados
días soleados
desolados.
frente a vos
un bicho
desconocido
y fracturado.
la calle se abre
entre los arboles
y nosotros
saltamos de a ratos.

fijate bien, parecen plumas,
pero miente.
este bicho nos miente.

y eso es lo mejor
ahora queda al borde de la calle
rodeado de flores violetas.

un funeral al paso.

sombra morada

eramos adolescentes
y nos escapábamos de la escuela
cruzábamos al campo
para robarnos las moras
que le sobraban a los arboles.

hacia mucho calor,
eramos adolescentes
y con la boca morada
nos besábamos .

mientras los arboles
nos prestaban
la sombra.
mientras aplastabamos
las moras que teñían
nuestros guardapolvos.
mientras la profesora
salia a buscarnos.